Clara Campoamor

Feministas que hablan del feminismo por y para todas , no desde una situación donde sus privilegios les impide ver que hay más problemas más allá de la depilación , la gordura o el piropo callejero (las primeras dos cosas sin importancia si se ha nacido en una cuna humilde donde es más importante llevar el pan a la mesa que preocuparse por cosas tan superficiales, la tercera se torna en peligro cuando se nace en esta misma cuna y no hay un sistema que te proteja como obrera al caminar por callejones o terracería de vuelta a casa del trabajo ; cosa que las feministas de.facebook sí tienen )


Hablando sobre Clara Campoamor y su lucha por el voto femenino en España:

Y una podrìa desangrarse


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Pero a fin de cuentas, nadie lo notarìa porque somos mujeres y de todo hacemos un drama.

Fue allí en ese café donde te dejé;
donde nos dejé.

El mundo siguió y nada cesó
-nada aparte de ti y de mí-

Nace mi lengua en mi boca. Muere mi lengua en tu boca.

¿Qué hacíamos antes de esto? antes de ensalivarnos y jadearnos al oído ¡dime! ¿en qúe nos entreteníamos antes? . ¿Qué hacían las manos sin auscultar? ¿cuál fetiche sin mis pies? ¿qué ambrosía beber?



Respóndeme
¿Qué hacías allá, tan lejos de aquí?
Aquí entre mis labios, aquí entre mis brazos, aquí entre mis senos, aquí entre mis piernas.Aquí, aquí, aquí... aquí que antes estuvo tan paupérrimo de ti.

Hay algo que entre mis piernas palpita. Algo que despierta con tu presencia, con tu solo recuerdo.

Algo que comienza allí donde sólo mis dedos han viajado ( siempre con tu imagen en mi mente ) y termina en un grito a medianoche, con la luz apagada y el crucifijo de arriba de mi cama como testigo.

Podría decir que me decepcionaron ( que sí lo hicieron ) podría decir que sufrí un accidente ( que sí lo pasé) podría decir que soy la persona más aburrida y sosa que exista ( me debato el premio con un comatoso) y sin embargo la principal razón es que... estoy en un período de sequía mental (explicación macuarra del porque no he escrito en tanto tiempo).

Sin embargo hoy 11 de abril del 2010 quiero decir que... me gusta andar en calzones por mi casa.

Pájaros difuntos

Se murió mi pájaro azul* .

El otro día en un rato de ocio, vi en MTv un programa sobre unos pubertos londinenses promiscuos y uno de ellos ( el más interesante ) le dijo a otra: No one loves correctly, right?. Vaya, quien diría que encontraría algo que valiera la pena en ese canal. Pero sí, concuerdo en que nadie ama correctamente, nadie sabe amar. La gran mayoría de gente no ve más allá de su nariz, y eso a mí me hace inmensamente triste y a mi pájaro le da gangrena de tanta podredumbre.

* Referencia a azul, de Ruben Darío

Alicia áptera

A alguien acusa. Alicia a alguien acusa.

Aturdida, abatida; Alicia asifixiada; algún acto acercó a Alicia al abandono, al agravio, al agraz autismo. Anteriormente apasionada, ahora afronta al afecto agotado. Afligida ante amor arruinado, asolado ¡acabado!.

Alicia añora agasajos amorosos al abdomen, al acromión, al axis. ¡Arrapiezo azorada! ¡Ahuyenta al afecto abstruso, adoración al abyecto! Amonesto a Alicia, anacoreta aferrada al amor anarquista, amoral ¡análogo al averno!.

¡Ándale andrajosa! ¡amordaza al amorcillo! ¡acaba ahora amorfo amorío!. Albricias a Alicia, alegría ¡algarabía!

Nómbrame

Quítame mi nombre. Cambíalo. Tergiversalo.

Nómbrame como gustes. Como te nazca.

Censura a mis padres e imponte en mí cada que escuche el nombre que me otorgas. Imponte a los demás cada que me nombren.

Es mi nombre mi esencia. ¿Ves lo que te regalo? Mi presentación, mi única etiqueta tangible, mi ser trasladado en letras.

Tómalo. He borrado los antiguos registros y temporalmente no existo, no puedo ser llamada más que por el silencio. Tómalo, si no lo haces desapareceré. No habrá nombre en mis actas, mis estudios se perderán, moriré y mi obituario será una sopa de letras para que el lector escoja al difunto a su gana.

Rentaré sus nombres a los recién casados mientras sustituyen los suyos por calificativos, pediré prestado a los recién nacidos que no entienden de estos menesteres y robaré a los difuntos.

Nómbrame como gustes. Como quieras.

Nómbrame para existir. Nómbrame para que existas en mí.

Feliz Navidad

Primera navidad sin Michael Jackson. Ya lo extraño Sniff Sniff.

Este año no me amaneció ninguna bici , no podré salir a presumirselas a mis vecinitas ¡ash! ni siquiera una barbie esqueletiflatica; recuerdo y era rete divertido levantarme a las 4-5 am y ver primero los regalos para luego correr y despertar a mi hermanita, y ya para las 8 am ya estabamos con las vecinitas viendo que les habían traído y presumiendo nuestras nuevos juguetes.

Extraño esas épocas waaaa, lo único que me preocupaba era el coco que iba a venir a comerme, pero pues ya se murió el Jackson así que .. ¿Qué preocupa a los niños de esta generación?


¡Feliz Navidad!

- Le cambio mi libertad por un platito de comida y un lugar donde dormir. Y le dejo mi carrito de supermercado si tiene usted un librero. No importa que libros, sólo quiero dejar la carencia de la palabra escrita.

-¿Es un caldo de pollo el precio de su libertad? ¿Su grillete un lonche de pierna? .. ¡Mire! Todo esto es suyo, nada de esto le incumbe ni a eso le incumbe usted. ¿De veras renunciaría?

- Yo no. Mi tripa sí. ¿Trueque?

- Aquí estan las llaves de mi casa y el nombre de mi madre es Carmen. Procure no hacer mucho escándalo, mis padres enloquecerían si se enteran que me he intercambiado con usted.

-No se preocupe señorita, tenga un buen día.

OVEJA FRESA

OVEJA NACA

Viaje sin recapitulación

Me estoy yendo corazón. Mil veces me voy.

En mis maletas guardadas están las caricias de media mañana, tu voz en el buzón recordandome lo mucho que me quieres ( ..querías..)

Me viste ayer encaramada en el primer escalón y no dijiste nada. A media tarde cuando estaba en el tercer escalón sólo atinaste a descubrir lo que me proponía hacer. Y una vez más, no hiciste nada.

Ya estoy yo, muy arriba y tú muy abajo. Es más díficil a estas alturas cargar la maleta de nuevo para abajo, sobre todo por que tus besos guardados en el equipaje de mano pesan demasiado ya. ( entre más me alejo, más pesan) .

Barbarie en el pasillo del café. He tirado y roto el envase, derramando así su marrón contenido.

Me embarga la tristeza. Ese café no sabrá lo que se perdió, las tazas que nunca lo contendrán, los panes que en él no se remojarán, los labios que no besará y los sentidos que jamás activará. Esas noches de desvelo que no patrocinará y esas borracheras que no ocultará.

Vertido allí, disperso en el pasillo me mira como ausente . Me doy la media vuelta y me voy; ni siquiera llamo a alguien para que limpie, luego capaz que me lo cobran.

Harta ya de los “caballeros” que la pretendían ( y “pretendían”) cortejarla ( imberbes palurdos) tomó un gis y en una puerta dibujó al que sería el amor de su vida.

Desde entonces en su mesa no faltaron flores de borradores ni en su refri tizas de sabores; cada viernes iban a admirar el graffitti y cuando tenían ganas de algo triste leían los letreros de Se busca.

Todo acabó una noche de verano. Había llovido la noche anterior y ella olvidó cubrirlo de celofán; Se acabaron las tizas, los borradores y los letreros de se busca.

No te engañe mi edad. Soy una niña.

Explosiones de color, juegos y pseudo libertad te atraen de mí. Ríes, juegas, me aprendes.

Pero, la otra cara de la moneda: inocencia. Te aprovechas , tomas la batuta y me guías por senderos que sabes no debo atravesar.

En realidad no descubrí por mi misma que los paraguas no sirven bajo el agua.

Me lo dijo un pescadito, justo antes de ser electrocutado por una anguila.

Está bien, usaré impermeables.

Amiga mía, nos estamos haciendo viejas. Entre dimes y diretes, remilgos y telenovelas a las 7 de la tarde, los muslos se hacen roñosos y los senos se caen. Las antiguas heridas han cicatrizado, queratinizado e impedido nuevos dolores.

Movimientos torpes en la soledad de las tardes tejiendo a tu lado. Envejecemos, y no hay quien jale de nuestros cabellos por las noches ni a quien trapearle las pisadas, envejecemos y solo nos queda el parque donde los niños que nunca fueron nuestros se divierten.

¡Nos estamos haciendo viejas!

Amiga, remenedemonos. Cosamonos la una a la otra para no morir solas . Yo te jalaré los cabellos y tu trapearas mis pisadas cuando llegue del mercado. O viceversa.

Ámame amiga. No nos queda nada más que eso, las telenovelas y los niños jugando a las escondidas...


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No me quiero morir sola.:.

Que poco creativo es Dios, que nos creo a semejanza suya.